Caminhando vagarosamente sobre as folhas secas imaginava quantos de seus passos já não podiam ser resgatados dos solos por que andaram. Procurava sentir o silêncio que ecoava em sua alma que condenada à solidão parecia estar. Em seu rosto a palidez se refletia, ávida das cores que não as tingiam mais. Na face em que antes a vida parecia diretamente reinar, lia-se singular abatimento, ausência de entusiasmo, como soldado desistente da refrega que lhe converteria sua glória ou sua derrota por suas próprias mãos. Mas sentia-se incapaz diante do furor com que acontecia seu destino, escrito em alguma parte do universo, com tudo que ainda haveria, já acontecido, na espera apenas de que o real lhe pudesse concretizar.

 Tornava à casa ao mesmo tempo em que o faziam um bando de aves marinhas que embalavam-se ao último revoar. Pensava no quanto desejava agir como estas, que iam encontrar o horizonte sem preocuparem-se se teriam onde pousar ao cair da noite, e apesar disto seguiam no caminho em que desdobrava-se apenas o mar.

 Como estaria agora se houvesse tido a chance de decidir? Já não podia voltar atrás, e uma invasão de pensamentos a invadiam, oriundas das lembranças que desejava esquecer. A vida a havia escolhido muitas vezes a outrem e esse desafio lhe deixara a discreta agressividade do olhar que ao perigo oculto de tudo parecia afrontar,como quem dominou o inimigo e que sente que este continua a seguir-lhe os passos, sem ter mais o dom de amedrontar, pois estava ali, contra as intempéries do tempo e do furor da natureza de todos os matizes que não a puderam abater. Porque era a eleita. Eleita de algo desconhecido, que a assustava. Predileção de tirano inconsequente que ultrapassava mesmo a justiça das escolhas que sofrera, ou a impossibilidade de momentos em que a vida lhe mostrou seu limiar em que parecia impossível que pudesse vencer. E vencera.

 Pudera vencer a morte. Não obstante, enfrentava a procela interior, parecendo-lhe esta, porém, muito mais custosa. A  cismar no egoísmo de sua solidão rasa de esperanças em tão tenra idade, aprendera desde muito cedo o ofício de nossos idosos, que, abandonando as esperanças de sua alma em anos, como pétalas desfolhadas ao caminho, chegam ao talo desvalido da flor, é quando silenciam os lábios para ouvir -ou calar- as vozes que promanam do âmago.

 Absorta nesses pensamentos Lavínia subiu os degrais em falso da curta escada de madeira velha que conduzia à varanda. Ao abrir a porta, d. Blandina, sua avó, a esperava; na fisionomia, a ânsia dos que já não tem labores suficientes em que distrair a mente julgando que sua vida, perdendo com o viço da pele a importância, mais útil torna-se a compenetrar-se no viver de outro. Ao ver a pergunta muda naqueles olhos cansados, os lábios de Lavínia, quase que não animavam-se a dizer :

 -Então está decidido...

 Saiu então da sala, sem querer presenciar em seu rosto o efeito doloroso daquelas palavras, que já eram esperadas. Recorria à sonoridade de sua voz, quase em murmúrio, valendo-se deste dom que a música tem de abrandar a aflição de um silêncio reinante, num lugar tão ermo de casas e pessoas.

 Deteve-se no corredor, à imagem da janela. seus olhos translúcidos detiveram-se à imagem antes afagada por seus sonhos infantis: uma lua amarela e imensa, imponente, calcando abaixo de si os arvoredos distantes e todos os problemas do mundo. Recostou-se à janela, para adimirar aquela que, como ela, estava condenada à solidão, a desbravar noites negras e

tantos céus sem encontrar jamais um ponto em que deter-se. Como ela, que na velocidade

inconstante de seu pensamento turbulento, ora se via irradiar, deslumbrar imponente a olhos quaisquer, desviando para si as atenções possíveis dos olhos cravados no chão, ora se via reduzir infinitamente, e minguar até esconder-se – para não dizer afogar-se- no negror do mar.

 Não havia muito tempo porém, o ressurgir do sol a levaria a outro lugar. Esvaindo-se a noite, levaria aquela lua o fim de um tempo em sua história. Mas não desanimava, estaria disposta a buscar seu destino, onde ele estivesse.